El ESMAD lo es por
gusto, no por obligación.
El ESMAD no piensa, obedece.
El ESMAD no habla, grita, excreta.
El ESMAD espera paciente, provoca, agrede, y el
momento en que algún imbécil lanza la primera piedra, el ESMAD sonríe, sabe que
su hora ha llegado.
Y ataca lanza en ristre, ya no al agresor sino
al primero que se interponga en su camino hacia la nada.
Y golpea, pum, pum, pum, se excita, sus pupilas se
dilatan, pum, pum, pum, cráneos fracturados, brazos rotos, sangre en el
pavimento, y más se excita y suda y sonríe y volea su arma por los aires,
pletórico y extasiado.
Vuelan gases por los aires, bombas aturdidoras y el
ESMAD se siente cómodo, porque el único lugar en el que puede ser él, es dónde
la gente reclama justicia, pero esto el ESMAD no lo entiende, no porque no
pueda, sino porque no quiere.
Jamás preguntó porque protestaba la manifestación
de ayer.
Jamás preguntó que pedía el chico al que asesinó a
bolillazos.
Jamás cuestiona si está bien golpear ancianos,
niños, perros, hombres o mujeres.
No le importa.
No le interesa.
Su vida por la sangre y la violencia desmedida.
Son el último eslabón de la cadena, el más triste,
el más bruto, el peor.
El ESMAD vuelve a la casa exhausto, sabe que ha
hecho bien su labor, la sangre de un inocente salpicó su uniforme y maldice:
vándalos hijueputas, a la próxima les doy más duro.
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